chio_chio_son

"...но клятвы, как и якоря, не всегда достаточно крепки, и нет на нашей вечно меняющейся земле ничего постоянного, кроме нарушенных обещаний радости."


Стефан Малларме.

Константы Ильдефонс Галчинский.


ВАРИАЦИИ НА ЖИТЕЙСКИЕ ТЕМЫ

Чтобы жаль было с ней расстаться,
жизнь должна быть как лента в танце,
с позолотой,

чтоб заботы, дела, печали
родниковой водой журчали,
не болотной,

чтоб не только по именинам
то колечко жене с рубином,
то браслетик,

чтоб Венера светила в поле,
чтобы к хлебу — щепотка соли
и букетик,

чтобы ночь была лунной-лунной
и сова проплывала шхуной
темнокрыло,

чтобы утро с его трудами
загоралось в оконной раме
и бодрило,

чтобы звезды на ясном небе,
дрозд на жердочке и “Онегин”
под рукою,

чтоб подсвечник стоял удобно
и дымился табак, подобно
пеплу Трои,

чтобы мирно цвели герани,
чтобы слышались, как в органе,
вздохи ветра

и звучал бы в нем vox humana
Иоганна Себастиана
до рассвета,

чтоб и кот, и сверчок, и псинка,
и чтоб был полуштоф с перчинкой,
а рождественский гусь с начинкой,

и вообще чтоб не только шкварки
или студни,
а на праздник — сонет Петрарки,
да и в будни.

1951

Перевод с польского А.Гелескула.

В коротких шортах и с велосипедом

Зеленым, как травинка на футболке,

Он щерится на солнце, словно следом

За пацаненком в бесконечной гонке.


Ему за сорок, мужуку, чей велик,

Хоть скоростной, мне времена напомнил,

Когда  витавший всюду запах денег

Весь пригород спортсменами наполнил.


Они неслись на жигулях, на явах

На запах сказочный шашлычный,

А там деды на великах корявых

Уж возвращались из лесу с добычей.


Зоо.  :)

Городская лошадь... :)

Одинокое кафе...

Дорога облаков...

Малышки...

Фото 24.06.09. Петрозаводск.

К венчанию, белою ночью, в садах,
Шли яблони призрачно и подневольно
И встретились мы, и расстанемся... ах,
С одною и той же, цветущею болью.
Что кается, тихая, на ветерке,
Напрасная, всё на траву облетает.
И ангелом - чайкой кружит вдалеке,
Над озером позднего, тайного мая.

10. Творчество

"He мог бы Ты рассказать о творческой женщине?Я женщина, и во мне сильно горит творческий дух. Я знаю, что женщины могут предложить миру искусства невиданную ранее проницательность, понимание, мягкость. Я чувствую, что мой творческий потенциал имеет совсем другие истоки. Может быть, это связано с тем, что искусство может рождаться из любви, и тогда отпадает всякая необходимость в муках творчества."

Творчество не зависит от того, мужчина ты или женщина. Если ты чувствуешь творческий порыв, твори. Но только не думай, что ты сможешь достичь в искусстве таких вершин, которые не удалось покорить мужчине.

Почему постоянно проводится демаркационная линия между женщиной и мужчиной? Весь вопрос в том, что каждая женщина несет в себе мужское начало, а каждый мужчина — женское. И так и должно быть, ибо не важно, кто ты — мужчина или женщина, тебя породили и мужчина, и женщина. В этом процессе каждому из них принадлежит половина. В тебе живут как отец, так и мать. Весь вопрос в том, какая сторона медали обращена наружу, а какая внутрь.

Разумеется, искусство только бы выиграло, если бы мужчины и женщины творили с разных углов зрения. Но, судя по тому, что ты говоришь, ты совсем не понимаешь, что такое творчество. Ты говоришь, что творчество может родиться из любви; поэтому нет необходимости искать себя в живописи, скульптуре и танце. Но существует почти стопроцентная вероятность того, что любовь настолько всепоглощающа, что тебя просто не будет интересовать живопись. Тебе не захочется тратить свое время на создание скульптуры.

Любовь настолько всепоглощающа, что никто не станет интересоваться поэзией. Поэзия — удел тех, кто опоздал на поезд. Сейчас они стараются утешить себя стихами о любви, любви, которой они не познали.

Очень трудно творить в любви. Да, в любви имеет место несколько иной вид творчества. Если ты любишь мужчину, то, возможно, кухня станет для тебя полем изобретательности. Ты захочешь, чтобы твой мужчина наслаждался самой лучшей едой. Ты захочешь, чтобы твой мужчина имел самую лучшую одежду. Ты только посмотри на мою одежду! Это творчество из любви.

Вероятность того, что любящая женщина будет интересоваться живописью, поэзией, танцем и так далее, очень мала. Творчество, в сущности, является проявлением комплекса неполноценности мужчины. Ведь мужчина не умеет любить так сильно, как женщина, мужчина не может родить ребенка, и это заставляет его искать механизмы компенсации в его конкурентной борьбе с женщиной. Он создает картину, он создает скульптуру, он создает архитектуру, ландшафт для сада. Ему хочется чувствовать, что он тоже может творить. Причина этого кроется в его неполноценности. Он видит огромную способность женщины создавать жизнь. Он ваяет мертвую статую — как бы красива она ни была, она мертва.

Женщина, задавшая вопрос, кажется, выступает против мужчин, а любая женщина, выступающая против мужчин, становится какой-то противоестественной. Выступая против мужчин, женщина сама становится мужчиной. Психологически она чувствует себя сейчас неполноценной, ибо мужчина может писать картины, создавать музыку и танец. Естественно, ей нужно отказаться рожать детей, чтобы направить свою творческую энергию на живопись, поэзию, музыку.

Я бы хотел, чтобы ты знала, что тебя ждет неудача. Ты соперничаешь с мужчинами, а этого делать нельзя, ты ведь уже и так превосходишь их. Тебе не нужно заниматься поэзией, ты есть поэзия. Твоя любовь — это твоя музыка. Биение твоего сердца в одном ритме с сердцем любимого — это твой танец!

Но если ты хочешь создавать поэзию, музыку и танец, то ты должна лишить себя любви. Тебе нужно быть там же, где и мужчина: чувствовать свою неполноценность и затем искать компенсации для проявления творчества. Это отвратительно. Я не могу поддержать тебя в этом. Женщина принадлежит к сильному полу, и ей не нужно доказывать это…

Но если ты чувствуешь, что тебе не хочется иметь детей, а хочется рисовать и сочинять музыку, то ничего плохого в этом нет.

На самом деле многим женщинам не мешало бы этим заняться, ибо мир и так перенаселен. Ты окажешь большую услугу, если направишь свою творческую энергию, предназначенную для выращивания детей, на живопись, так как картины не требуют еды. Танцы тоже прекрасно подойдут. Танцуй, сколько хочешь, это не создаст Эфиопию. Пиши стихи. Возможно, некоторым людям придется страдать, слушая их, умирать от скуки, но это небольшая проблема. Они смогут обойтись без тебя.

Но если нет никакого желания иметь детей, то это абсолютно «нормально. Конечно, тебе придется сотворить нечто другое. Займись этим, но только не думай, что твое творчество будет превосходить творчество мужчин. Это не может произойти по той причине, что ты представляешь превосходящий, сильный пол; в тебе нет той неполноценности, которая побуждает мужчину прилагать все свои усилия для создания картины. Мужчина соревнуется с твоим ребенком! Будь он даже самим Пикассо, он умирает от отчаяния. Всю свою жизнь он пытался изобразить что-нибудь, но никакая картина не сможет быть живой, никакая поэзия не сможет быть живой. Запомни: женщина может заниматься творчеством, но ее творения, вероятней всего, будут только третьесортными. Но для мира это неплохо. Нам больше не нужен прирост населения, нам нужно сократить его до одной четверти по сравнению с сегодняшним. Поэтому ты окажешь неоценимую услугу будущему. Ты станешь благословением, если не будешь рожать.

Отбрось идею о том, что ты сможешь создать нечто великое на основе любви. Если хочешь создать что-нибудь, тебе придется забыть о любви, ибо любовь приносит чувство полного удовлетворения, целостности и гармонии. Это такое чудо, что писать стихи совсем не захочется.

Я никогда не встречал ни одного любящего человека, мужчину или женщину, который бы сочинял стихи, писал картины или ваял скульптуры, а причина в том, что любящие полностью удовлетворены. Все эти творческие потуги питаются неудовлетворенностью; это рана, которую тебе хочется прикрыть.

Я очень доволен твоей идеей. Делай то, к чему чувствуешь творческое тяготение, однако помни, что у тебя нет мужского комплекса неполноценности, поэтому ты не сможешь конкурировать с мужчиной. Твое положение изначально лучше. Мужчина несчастен, просто пожалей беднягу.



 Бхагаван Ш.

Друзья, простите, не успела ответить - увозят на дачу. Всем - пока! :)

Грета Гарбо...

http://www.youtube.com/watch?v=oz7_qxRviNQ&feature=channel

http://www.youtube.com/watch?v=_pkiDaoWJFU&feature=related

Неожиданно страстно цветенье рябины
Опрокинута ночь ураганом цветов
Как стремительно пишутся летом картины -
на полотнах июня сегодня - любовь

Ты такой же как душные эти соцветья
И давно не даешь мне ни спать, ни дышать
Опрокинута ночь...и хочу умереть я
Жаль, что ты не умеешь меня воскрешать...

Дачное утро...

Другим, иным - мужской "любви пожар":
Стихи, влечения, и ласки.
Я ж, ни в одной не состою из пар,
И не принцесса ни в которой сказке,
Но - вечный якорь всех материков,
И ураганов умиротворенье
Я - путь лебяжьих стай и облаков...
Не лакомство: не  груша и варенье.
ОН нас сравнил (мне повезло с судьбой),
И выбрал не меня в "предметы" эти.
Я  просыпаюсь лишь сама с собой,
На матовом, фарфоровом рассвете...

:)))

 

 

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.


А.С. Пушкин.

Ингвар

В Соловецке при игумене Филиппе жил инок Ингвар, или Игорь, родом свеянин, швед. По старым памятам рассказывают так:

Свейский карбас - шесть рядовых, седьмой шкипер Ингвар шли в Соловецкое море. Для какой потребы шли, не ведаем. Может, что купить или продать. Будучи нетверды в соловецком знании, потеряли путь и пристали в Тонскую деревню. Шкипер приказал товарищам остаться в карбасе, а сам пошел в конец деревни спрашивать вожа. Дружина, мимо слова шкипера, тотчас побежала на другой конец деревни. Свеян было мало, но и в деревне мужского полку не было. Только бабки с мелкими ребятами. Во все лето с дальних волоков не оказывало дыму, и люди неопасно разошлись на промыслы.

Свеи начали ломать запоры у анбара. Завопили бабки, ребятишки подняли неизреченный рев. Шкипер Ингвар это слышит, ухватил железный лом и прибежал к разбою.

Увидя, что его товарищи шибают о землю ребят, стегают воющих старух и кидают из анбара кожи, обувь, сбрую и холсты, Ингвар стал благословлять грабежников железным ломом. Бил по головам и по зубам. И гонил их из деревни, посылая ломом. Один из грабежников увернулся и ударил шкипера в лоб камнем. Ингвар повалился заубито. Товарищи его вскочили в карбас и угребли из виду.

Старухи привели Ингвара в действие и, забывши страх, стали жалеть его, как внука.

Весть о свейском нагоне полетела далеко. Пришли, из Сумского посада в Тонскую деревню приставы и взяли Ингвара. Также было велено имать свидетелей. Вся деревня лезла во свидетели. Отобрали десять старых бабок, самых мудрых и речистых.

Тонская деревня была соловецкой вотчиной и подлежала монастырскому суду, Ингвара судил случившийся в Суме игумен Филипп Колычев.

Дьяк объявил, что шестерых бежавших в море свеян бог нашел своим судом. Только-де шесть свейских рукавиц, с одной руки, море выплеснуло на берег. Затем тонские свидетели заявили, что хотя судимый и явился с лиходеями, но оказался добрым человеком. И его-де надо не судить, а миловать. Судья Филипп сказал:

- Правда то, что Ингвар заступился за обидимых, не щадя и своей жизни. Но есть и кривда: почему ты, Ингвар, добрый, сердобольный человек, пошел в товарищах с людьми лихими?

- Господине,- отвечал Ингвар,- все у нас, затеяно бахвальством, все чинилось без ума. Но молю вас всех: не кляните их, моих товарищей, а меня не величайте добрым человеком.

Судья Филипп говорит:

- Сердце твое детское, и речи у тебя как у младенца. Ты говоришь: "Не вредите мое сердце, не поминайте мне товарищей". Лучше бы тебе о том поплакать, что из-за таких товарищей про всю вашу породу свейскую слава в мире носится самая зазорная!.. Думаю, Ингвар, что на родину тебе нельзя являться?

Ингвар говорит:

- Господине, я хочу прижаться к русским людям. Возьми меня к себе, в какой чин хочешь.

Ингвар принял в Соловецке имя Игоря.

Тут и помер в старости. И память о себе оставил - "сердобольный Игорь".

Борис Шергин.  "Ингвар"

АБСУРДНЫЙ ЧАС

     Молчанье твое - каравелла под парусом белым...
     Улыбка твоя - словно вымпел в руках ветерка...
     Молчанье твое почитает насущнейшим делом,
     Чтоб я на ходули взобрался у края райка...

     Я сердце мое уподоблю разбитой амфоре...
     Молчанье твое сберегает тончайшую грань...
     Но мысль о тебе - словно тело, которое море
     Выносит на берег... Искусство, бесплотная ткань..

     Распахнуты двери, и ветер приходит с разбоем
     И мысль похищает про дым, про салонный досуг..
     Душа моя - просто пещера, больная прибоем...
     Я вижу тебя, и привал, и гимнастов вокруг...

     Как дождь, тускловатое золото... Нет, не снаружи.
     Во мне: ибо я - это час и чудес, и беды...
     Я вижу вдову, что вовеки не плачет о муже...
     На внутреннем небе моем - ни единой звезды...


     Сейчас небеса - будто мысль, что корабль
     не причалит...
     И дождь моросит... Продолжается Час в тишине...
     Ни койки в каюте!.. О, как бесконечно печалит
     Твой взгляд отчужденный,- ни мысли в нем нет
     обо мне...

     Продляется Час и становится яшмою черной
     Томления - мрамором, зыбким, как выдох и вдох...
     О нет, не веселье, не боль - это праздник позорный,
     И миг доброты для меня не хорош и не плох...

     Вот фасции ликторов вижу у края дороги...
     Знамена победы не взяты в крестовый поход...
     Ин-фолио - стали стеной баррикады в итоге...
     Трава на железных дорогах коварно растет...

     Ах, время состарилось!.. Нет на воде ни фрегата!
     Обрывки снастей и куски парусины одни
     Вдоль берега шепчутся... Где-то на Юге, когда-то,
     Нам сны примерещились,- о, как печальны они...

     Дворец обветшал... О, как больно - в саду замолчали
     Фонтаны... Как скорбно увидеть с осенней тоской
     Прибежище вечной, ни с чем не сравнимой печали...
     Пейзаж обернулся запиской с прекрасной строкой...

     Да, все жирандоли безумство разбило в юдоли,
     Клочками конвертов испачкана гладь озерца...
     Душа моя - свет, что не вспыхнет
     ни в чьей жирандоли...
     О ветер скорбей, иль тебе не бывает конца?

     Зачем я хвораю?.. Доверясь олуненным пущам,
     Спят нимфы нагие... Заря догорела дотла...
     Молчанье твое - это мысль о крушенье грядущем,
     И ложному Фебу твоя вознесется хвала...

     Павлин оперенья глазастого в прошлом не прячет.
     О грустные тени!.. Мерещатся в недрах аллей
     Следы одеяний наставниц, быть может, и плачет
     Услышавший эхо шагов меж пустых тополей...

     Закаты в душе растопились подобием воска...
     Босыми ногами - по травам ушедших годов...
     Мечта о покое лишилась последнего лоска,
     И память о ней - это гавань ушедших судов...

     Все весла взлетели... По золоту зрелой пшеницы
     Промчалась печаль отчужденья от моря... Гляди:
     Пред троном моим отреченным - личин вереницы...
     Как лампа, душа угасает и стынет в груди...

     Молчанье твое - только взлет силуэтов неполных!..
     Принцессы почуяли разом, что грудь стеснена...
     Взглянуть на бойницы в стене цитадели - подсолнух
     Виднеется, напоминая о странностях сна...

     В неволе зачатые львы!.. Размышлять ли о Часе?..
     Звонят с колоколен в Соседней Долине?.. Навряд...
     Вот колледж пылает, а мальчики заперты в классе...
     Что ж Север доселе не Юг? Отверзание врат?..

     Но грежу... Пытаюсь проснуться... Все резче и резче...
     Молчанье твое - не моя ль слепота?.. Я в бреду?..
     На свете бывают и кобры, и рдяные вещи...
     Я мыслю, и ужас на вкус опознаю, найду...

     Отвергнуть тебя? Дожидаться ли верного знака?
     Молчанье твое - это веер, ласкающий глаз...
     Да, веер, да, веер закрытый, прелестный, однако
     Откроешь его ненароком - сломается Час...

     Скрещенные руки уже коченеют заране...
     Как много цветов, как неждан их бегучий багрец...
     Любовь моя - просто коллекция тайных молчаний,
     И сны мои - лестница: вместо начала - конец...

     Вот в дверь постучались... И воздух улыбкою сводит...
     На саваны девственниц птицами скалится мрак-
     Досада - как статуя женщины, что не приходит,
     И если бы астры запахли, то именно так...

     Как можно скорее сломить осторожность понтонов,
     Пейзажи одеть отчужденьем незнаемой мглы,
     Спрямить горизонты, при этом пространства не тронув,
     И плакать о жизни, подобной визжанью пилы...

     Как мало влюбленных в пейзажи людского рассудка!..
     Умрешь, как ни сетуй,- а жизнь-то войдет в колею...
     Молчанье твое - не туман: да не станет мне жутко,
     Низвергнутый ангел,- вступаю в улыбку твою...

     Столь нежная ночь приготовила небо как ложе...
     Окончился дождь и улыбкою воздух облек...
     Столь мысли о мыслях твоих на улыбку похожи,
     А знанье улыбки твоей - это вялый цветок...

     Два лика в витраже, о, если б возникнуть посмели!..
     Двуцветное знамя - однако победа одна!..
     Безглавая статуя в пыльном углу близ купели,
     "Победа!" - на стяге поверженном надпись видна...

     Что мучит меня?.. Для чего ты в рассудок мой целишь
     Отравою опия,- опыт подобный не нов...
     Не знаю... Ведь я же безумец, что страшен себе лишь...
     Меня полюбили в стране за пределами снов...

Фернандо Пессоа.  "Абсурдный час" Перевод Е.Витковского.

Южный ветер...

Паранойя

Пульсация  воды артезианской
Под каменистой высохшею кожей
На улицу Послов Венецианских
Слетались луны, как депеши Дожей
Чуть ниже - провода, потом - картофель,
В цветах поющих, как сирень весною
И ночь, где узнаваем только профиль
Шпионов, отправляемых тобою
Я - улица под черным покрывалом...
О паранойя - лакомство искусства
И вспомнилось - вчера я проплывала
Средь лилий белых, хрупких, будто чувством,
Прикосновенья, даже отраженья
Не терпящим, на суд не обреченным,
написанным во мне, но не прочтенным,
Не посланным по месту назначенья...

Черёмуха для Ивонны. :)

Ныне, — в зрелости моей, — я хочу большего и более грешного… я хочу любви, вышедшей из себя и вынесшей на протянутых руках душу. Мне в безумии моем всё еще кажется, что я могу принять и одарить протянутую мне душу. Именно потому, что любовь — редчайший и благоуханнейший цветок жизни, именно потому, что ее не сыщешь и днем с огнем, именно потому и кажется мне, что всякий раз, — этот всякий единственный раз, нужно принять всё, потребовать всего. Груз нераздаренности нежной тяжел и порождает бред титанизма.

Вы почувствовали лишь слегка, еще не ожогом, еще лишь только первым жгучим касанием, эту печь. Но вижу, — и оно стало обжигающим, пугающим, опрокидывающим. Нет, милая, никакие это не условия игры. Это условия моего безумия! Безумие не знает, куда стремится оно. Безумие, как Фауст, повелительно заклинает духа…исступленно требует огненного явления. А потом в шоке падает почти без чувств, раздавленное ужасающим зрелищем того, что так долго, так неосторожно призывало.

Борис Левит - Броун .  "Чего же боле?" Роман.